• Au jardin

    Le sel du lin pleure bleu.

    Intimité de la terre brune.

    Pétales couchant

    le linceul des feuilles

    dévorées

    des larmes d'hiver.

    L'opale du temps

    couve les fruits.

    Aujourd'hui,

    le soc déchire la peau

    qui craquèle.

    Demain

    l'aube des jachères

    embrassera les pierres du jardin

    et étreindra le soleil.

     

     


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